Serpent de cuir fauve !

Elle me regarde en coin, allongée à plat-ventre sur le lit après la première fessée...

- "Tu l'as apportée ?"

J’acquiesce de la tête, affichant un petit sourire qui se veut mystérieux avec la mine du gars à qui on ne la fait pas et qui a prévu la question. Sans dire un mot, je me lève et me dirige vers le sac de voyage posé sur un pliant à l'entrée de la chambre.

Dans un des compartiments, je sais y avoir rangé, roulée pour prendre moins de place, cette large bande de cuir fauve. Une de ces ceintures western que l'on trouve dans les magasins de jean's...

Quatre centimètres de large, cinq millimètres d'épaisseur, boucle en métal vieilli, l'âcre odeur du cuir, c'est un ceinturon que j'aimais bien porter mais dont je n'ai plus l'usage. Trop court. Je ne le ferme plus...

Quand on a parlé de punitions plus dures et qu'elle m'a avoué que mes fessées à la main ne lui suffisaient plus, elle a évoqué une de ses envies: la troublante virilité machiste d'une correction de mâle appliquée à sa femelle à la ceinture, image qui lui revient souvent dans son imaginaire et l'attire au-delà de la raison.

Elle veut vivre le truc parce qu'elle trouve l'acte infiniment sexy. Ça lui rappelle certaines gravures du XIXème siècle montrant de robustes ouvriers à blouse et casquettes, des types à rouflaquettes et aux mains calleuses, corrigeant d'accortes femmes aux larges derrières prestement déculottés pour une vraie rouste administrée - ou plutôt flanquée - dans une ambiance digne d'un bouquin de Zola...

Réfractaire à tout ce qui n'est pas ma main, j'élude dans un premier temps avant de comprendre que c'est un désir tellement profondément ancré en elle qu'il me sera difficile de m'y soustraire, sous peine de décevoir grandement. Je n'aime pas ça.

Du coup, j'ai fouillé la veille dans mes tiroirs avant de retrouver l'objet dont je n'ai plus l'usage initial dissimulé sous une pile de chaussettes, au fin fond d'une armoire.

J'ai embarqué le ceinturon avec moi, sans trop savoir si j'allais l'utiliser. Ou pas...

C'est moi qui me lève pour prendre l'objet un peu agacé que ce soit elle qui ait décidé. Les filles sont moins hésitantes que les hommes dans ces cas-là et exigent d'aller au bout des choses. Du coup, je refoule le"tu es sûre ?" qui m'arrive au bord des lèvres afin de conserver l'illusion que l'envie vient de moi en premier... Orgueil masculin congénital. En un seul mot.

Trente premiers coups pour voir. "Et tu les comptes à haute voix !"

Mais mal placé, cinglant un peu trop haut au début à trois reprises, je vois bien que je rate les premiers coups. Elle sursaute en râlant devant ma maladresse tout en se replaçant à chaque fois pour le coup suivant, lâchant juste un "trop haut, putain !" avant que nous ne trouvions enfin la posture et le rythme adéquat.

Debout et m'appliquant, je vise désormais mieux en levant haut le bras: la courroie repliée s'abat à présent lourdement sur les rondeurs dans un claquement sonore du plus bel effet. Cette fois, la température monte d'un cran et en dix fortes cinglades sur son cul, la voilà au bord des larmes.

C'est infiniment plus efficace que la fessée manuelle et on s'en rend compte très vite tous les deux. Elle serre les dents, fière petite conne, mais finit par craquer et éclater pour de bon en sanglots convulsifs incontrôlables au trentième coup donné compté à haute voix, tremblante, frottant ses fesses meurtries comme pour atténuer l'insupportable irradiation.

Un peu inquiet quand même, je lâche la ceinture pour la prendre dans mes bras. Calmer, rassurer...

- "Non, continue..." me dit-elle dans un souffle.

J'ai repris la ceinture. Les filles sont folles...